杰克从出租屋飞走之后，没有离开堪萨斯城。他舍不得，这座城市太大了，人太多了，行走的血源太多了。
他在城南找了一座废弃的工厂，三楼有一间办公室，门锁坏了，窗户还完整，地上铺着积满灰尘的地毯。
他从窗户钻进去，变回人形，靠在墙上，闭着眼睛休息。天亮之前，他又出去吸了两个人。
一个醉汉倒在路边，一个流浪汉蜷在桥洞里。血不好喝，但他不挑了。一阶升二阶需要一千点，他现在想的是快速变强。
第二天晚上，他比前一天更疯狂。他不再挑食，不再挑剔血的味道，只要是活人就行。
他变成小蝙蝠，飞过堪萨斯城的大街小巷，像一只饥饿的幽灵。晚上九点，他在南城一条巷子里吸干了一个刚下班的女工。
十点，他在公园里吸干了一个遛狗的老头，狗对着他的腿叫，他一脚踢开了。
十一点，他在酒吧后门吸干了一个醉醺醺的白领，领带还系着，皮鞋还亮着。凌晨零点，他在一座天桥下面吸干了一个流浪汉。
凌晨一点，他飞到了城东。那里有一片老旧的居民区，街道窄，路灯暗，巷子多。他落在一栋六层居民楼的天台上，变回人形，蹲在阴影里，往下看。
对面四楼有一扇窗户亮着灯，一个年轻女人在晾衣服。他记住那个位置，变成蝙蝠飞下去。
他没有注意到，对面五楼的天台上，有一个人正举着望远镜朝这边看。那人叫霍华德，六十二岁，退休工人，独居，爱好天文。
他每天晚上都上天台看星星，今晚云太多，星星看不见，他就拿望远镜看对面的楼。他看见一只蝙蝠从对面天台飞下来，落进巷子里。
这不是什么稀奇事，堪萨斯城蝙蝠多。但那只蝙蝠落下去之后，巷子里走出来一个人。
霍华德的望远镜停住了，他把焦距调近，看见那个人的脸——年轻，苍白，眼窝深陷，嘴唇发紫，像一具会走的尸体。
那人站在巷子里，等了大概五分钟，一个年轻女人从对面楼里走出来，拐进巷子。霍华德看见那人从阴影里窜出来，一只手捂住女人的嘴，另一只手揽住她的腰，把她拖进巷子深处。
霍华德的手在抖，望远镜在晃。他看见那人低下头，贴在女人的脖子上，一动不动。女人在挣扎，腿在踢，手在抓，但很快就软了，不动了。
那人抬起头，霍华德看见他的嘴上有血，暗红色的，在路灯下反光。那人把女人放在地上，站起来，擦了一下嘴，然后整个人缩成一团，变成一只蝙蝠，飞走了。
霍华德手里的望远镜掉在地上，镜片碎了。他蹲在天台上，浑身发抖，嘴唇哆嗦着，说不出话。
过了很久，他爬下天台，回到屋里，拿起电话，拨了911。
接线员的声音很平静，“这里是911，请问有什么紧急情况？”霍华德的声音在发抖，“我……我看见……一个人……他杀了人……在巷子里……吸了一个女人的血……”
接线员顿了一下，“先生，您说吸了血？”“是！他用嘴咬女人的脖子，把她的血吸干了！然后他变成一只蝙蝠飞走了！”
接线员沉默了几秒，“先生，请问您的地址是？”
霍华德报了地址，放下电话，坐到沙发上，双手还在抖。他不敢去阳台，不敢看对面那条巷子，不敢闭眼。
他一闭上眼睛，就看见那个人的嘴上有血。
二十分钟后，警车到了。霍华德带他们去巷子，手电筒的光扫过地面，照到一具干尸。
女人，金发，穿着睡裙，光着脚，皮肤灰白，紧贴骨头，脖子上的四个孔洞清晰可见。
带队的警察蹲下来，用手电筒照着那个伤口，脸色发白。
他站起来，走到霍华德面前，“你看见凶手了？他长什么样？”
霍华德的声音还在抖，“年轻，白人，很瘦，脸很白，嘴唇发紫，眼窝很深。”他顿了顿，“他……他变成了一只蝙蝠。”
警察的眉头拧成一个死结，他转过身，对着对讲机说了一串数字，然后回头对霍华德说，“你跟我们回局里，做个拼图。”
凌晨三点，堪萨斯城警局的会议室里，马库斯盯着那张拼图。年轻，白人，瘦削，颧骨高耸，眼窝深陷，嘴唇发紫，头发黑色，微卷。
旁边贴着杰克·卡特的驾照照片，五年前的，脸圆一些，气色好一些，但五官一模一样。
戴维斯站在旁边，手指着两张照片的对比，“同一人，杰克·卡特。卡特家灭门案的嫌疑人，也是干尸案的凶手。”
马库斯把拼图放下，拿起桌上的电话，“发布通缉令，全城搜捕杰克·卡特。活要见人，死要见尸。”
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